deitada...

«Deitada és uma ilha E raramente

surgem ilhas no mar tão alongadas

com tão prometedoras enseadas

um só bosque no meio florescente

«promontórios a pique e de repente

na luz de duas gémeas madrugadas...»

(...)

metade

(...)

Que o medo da solidão se afaste e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.

Que o espelho reflicta em meu rosto um doce sorriso que eu me lembro de ter dado na infância.

Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade eu não sei...

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito.

E que o teu silêncio me fale cada vez mais.

Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta, mesmo que ela não saiba.

E que ninguém a tente complicar porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.

Porque metade de mim é plateia e a outra metade é canção.

E que a minha loucura seja perdoada.

Porque metade de mim é amor e a outra metade... também. 

(in  "Metade" de Oswaldo Montenegro)

envergonhada

(...)
promontórios a pique e de repente
na luz de duas gémeas madrugadas
o fulgor das colinas acordadas
o pasmo da planície adolescente

Deitada és uma ilha Que percorro
descobrindo-lhe as zonas mais sombrias
Mas nem sabes se grito por socorro
(...)

David Mourão-Ferreira

... e se um dia perdêssemos a vergonha e decidíssemos, prenhes de cumplicidade, perdermo-nos a nós próprios com o fito único de finalmente nos encontrarmos?...

mulheres

Quando calas a minha boca com a tua boca
e a minha boca, submissa, se cala na tua boca
tudo o que te digo e mesmo o que não te digo
amor, é uma boca só e tudo faz sentido
(hc)






«Apenas uma boca. A tua boca
Apenas outra, a outra tua boca
É Primavera e ri a tua boca
De ser Agosto já na outra boca»

(David Mourão-Ferreira)

intimidades

Fim-de-semana prolongado...


«Que importa àquele a quem já nada importa
Que um perca e outro vença,
Se a aurora raia sempre 

(...)


«Nada, salvo o desejo de indiferença
E a confiança mole
Na hora fugitiva.»


(F.Pessoa)

o testamento

O TESTAMENTO DO MENDIGO

Agora, no fim da vida

Como mendigo que sou,

Me sinto preocupado,

Intrigado e num momento

Me pergunto, embaraçado,

Se faço ou não testamento.

Não tendo, como não tenho

E nunca tive ninguém,

Pra quem é que eu vou deixar

Tudo o que eu tenho: os meus bens?

Pra quem é que vou deixar,

Se fizer um testamento,

Minhas calças remendadas,

O meu céu, minhas estrelas,

Que não me canso de vê-las

Quando ao relento deitado

Deixo o olhar perdido,

Distante, no firmamento?

Se eu fizer um testamento

Pra quem é que vou deixar

Minha camisa rasgada,

As águas dos rios, dos lagos,

Águas correntes, paradas,

Onde às vezes tomo banho?

Pra quem é que vou deixar,

Se fizer um testamento,

Vaga-lumes que em rebanhos

Cercam meu corpo de noite,

Quando o verão é chegado?

Se eu fizer um testamento

Pra quem vou deixar,

Mendigo assim como sou,

Todo o ouro que me dá

O sol que vejo nascer

Quando acordo na alvorada?

O sol que seca meu corpo

Que o orvalho da madrugada

Com sua carícia molhou?

Pra quem é que vou deixar,

Se fizer um testamento,

Os meus bandos de pardais,

Que ao entardecer, nas árvores,

Brincando de esconde-esconde,

Procuram se divertir?

Pra quem é que eu vou deixar

Estas folhas de jornais

Que uso para me cobrir?

Se eu fizer um testamento

Pra quem é que eu vou deixar

Meu chapéu todo amassado

Onde escuto o tilintar

Das moedas que me dão,

Os que têm a alma boa,

Os que têm bom coração?

E antes que a vida me largue,

Pra quem é que eu vou deixar

O grande estoque que tenho

Das palavras "Deus lhe pague"?

Pra quem é que eu vou deixar,

Se fizer um testamento,

Todas as folhas de outono

Que trazidas pelo vento

Vêm meus pés atapetar?

Se eu fizer um testamento

Pra quem é que vou deixar

Minhas sandálias furadas,

Que pisaram mil caminhos,

Cheias dos pós das estradas,

Estradas por onde andei

Em andanças vagabundas?

Pra quem é que eu vou deixar

Minhas saudades profundas

Dos sonhos que não sonhei?

Pra quem eu vou deixar,

Se fizer um testamento,

Os bancos dos meus jardins,

Onde durmo e onde acordo

Entre rosas e jasmins?

Pra quem é que vou deixar,

Todos os raios de luar

Que beijam minhas mãos

Quando num canto de rua

Eu as ergo em oração?

Se eu fizer um testamento

Pra quem é que vou deixar

Meu cajado, meu farnel,

e a marca deste beijo

Que uma criança deixou

Em meu rosto perguntando

se eu era Papai Noel?

Pra quem é que eu vou deixar,

Se fizer um testamento,

Este pedaço de trapo

Que no lixo eu encontrei

E que transformei em lenço

Para enxugar minhas lágrimas

quando fingi que chorei?

Se eu fizer um testamento...

Testamento não farei!

Sem nenhum papel passado,

Que papéis eu não ligo,

Agora estou resolvido:

O que tenho deixarei,

Na situação em que estou,

Pra qualquer outro mendigo,

Rogando a Deus que o faça,

Depois que eu tiver morrido,

Ser tão feliz quanto eu sou.

(por Urbano Reis)

crepúsculo

É quando um espelho, no quarto,

se enfastia;

quando a noite se destaca

da cortina;

quando a carne tem o travo

da saliva,

e a saliva sabe a carne

dissolvida;

quando a força de vontade

ressuscita;

quando o pé sobre o sapato

se equilibra...

e quando às sete da tarde

morre o dia

- que dentro de nossas almas

se ilumina,

com luz lívida, a palavra

despedida.

(David Mourão-Ferreira, in Crepúsculo)

poesia

A Máquina de Escrever

Mãe, se eu morrer de um repentino mal,

vende meus bens a bem dos meus credores:

a fantasia de festivas cores

que usei no derradeiro Carnaval.

Vende esse rádio que ganhei de prêmio

por um concurso num jornal do povo,

e aquele terno novo, ou quase novo,

com poucas manchas de café boêmio.

Vende também meus óculos antigos

que me davam uns ares inocentes.

Já não precisarei de duas lentes

para enxergar os corações amigos.

Vende , além das gravatas, do chapéu,

meus sapatos rangentes. Sem ruído

é mais provável que eu alcance o Céu

e logre penetrar despercebido.

Vende meu dente de ouro. O Paraíso

requer apenas a expressão do olhar.

Já não precisarei do meu sorriso

para um outro sorriso me enganar.

Vende meus olhos a um brechó qualquer

que os guarde numa loja poeirenta,

reluzindo na sombra pardacenta,

refletindo um semblante de mulher.

Vende tudo, ao findar a minha sorte,

libertando minha alma pensativa

para ninguém chorar a minha morte

sem realmente desejar que eu viva.

Pode vender meu próprio leito e roupa

para pagar àqueles a quem devo.

Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa

esta caduca máquina em que escrevo.

Mas poupa a minha amiga de horas mortas,

de teclas bambas, tique-taque incerto.

De ano em ano, manda-a ao conserto

e unta de azeite as suas peças tortas.

Vende todas as grandes pequenezas

que eram meu humílimo tesouro,

mas não! ainda que ofereçam ouro,

não venda o meu filtro de tristezas!

Quanta vez esta máquina afugenta

meus fantasmas da dúvida e do mal,

ela que é minha rude ferramenta,

o meu doce instrumento musical.

Bate rangendo, numa espécie de asma,

mas cada vez que bate é um grão de trigo.

Quando eu morrer, quem a levar consigo

há de levar consigo o meu fantasma.

Pois será para ela uma tortura

sentir nas bambas teclas solitárias

um bando de dez unhas usurárias

a datilografar uma fatura.

Deixa-a morrer também quando eu morrer;

deixa-a calar numa quietude extrema,

à espera do meu último poema

que as palavras não dão para fazer.

Conserva-a, minha mãe, no velho lar,

conservando os meus íntimos instantes,

e, nas noites de lua, não te espantes

quando as teclas baterem devagar.

Giuseppe Ghiaroni

(Paraíba do Sul, 22 de Fevereiro de 1919 - Rio de Janeiro, 21 de Fevereiro de 2008)

segredo

Enviado por uma (quase) desconhecida, mas certamente (futura) grande amiga:

«Não contes do meu vestido

que tiro pela cabeça

Nem que corro os cortinados

para uma sombra mais espessa

Deixa que feche o anel

em redor do teu pescoço

com as minhas longas pernas

e a sombra do meu poço

Não contes do meu novelo

nem da roca de fiar

Nem o que faço com eles

a fim de te ouvir gritar»

(in 'Minha Senhora de Mim', 1972, de Maria Teresa Horta)

metade de mim

poesia

Sexta-feira à noite
Os homens acariciam o clitóris das esposas
Com dedos molhados de saliva.
O mesmo gesto com que todos os dias
Contam dinheiro, papéis, documentos
E folheiam nas revistas
A vida dos seus ídolos.

Sexta-feira à noite
Os homens penetram suas esposas
Com tédio e pénis.
O mesmo tédio com que todos os dias
Enfiam o carro na garagem
O dedo no nariz
E metem a mão no bolso
Para coçar o saco.

Sexta-feira à noite
Os homens ressonam de borco
Enquanto as mulheres no escuro
Encaram seu destino
E sonham com o príncipe encantado.

(Marina Colasanti)

sérgio godinho

Disse-me na praia

frente ao paredão

tira a tua saia

dá-me a tua mão

o teu corpo, o teu mar teu andar,

teu passo que vai sobre as ondas,

vem

(Pode alguém ser quem não é, de Sérgio Godinho)

(re)visitar mário viegas

(re)visitar fernando pessoa

Escrito num livro abandonado em viagem

Venho dos lados de Beja.
Vou para o meio de Lisboa.
Não trago nada e não acharei nada.
Tenho o cansaço antecipado do que não acharei,
E a saudade que sinto não é nem no passado nem no futuro.
Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto.
Fui, como ervas, e não me arrancaram.

Álvaro de Campos, um dos heterónimos de
Fernando Pessoa
(1888-1935)

(re)visitar fernando pessoa

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas

que já têm a forma do nosso corpo,

e esquecer os nossos caminhos que nos levam sempre aos mesmos lugares.

É o tempo da travessia,

e, se não ousarmos fazê-la,

teremos ficado, para sempre,

à margem de nós mesmos...".

(Fernando Pessoa)

daniel abrunheiro

humilhação (bdsm)

Já encontrei na net mais um 'miminho' do Daniel Abrunheiro (ver link no post imediatamente anterior) e quer-me parecer que este gajo é grande gajo e merece ser lido:

«Nenhuma vida nos perdoará não termos vivido-a.

Bebido-a que seja ou fosse ou fora ou não tenha sido-a.

Nada nem ninguém nos perdoará nós não.

Um vento atravessa a sexta-feira: e nós, então?»

Desassossego:

Como é sexta-feira no poema, dia de NB e de crime, continuo a pensar em gajas. E eu acho que a vida, essa gaja, essa puta, só não me perdoará não ter fodido-a.

AIS

Cantiga dos AIS

Os ais de todos os dias

os ais de todas as noites

ais do fado e do folclore

o ai do ó ai ó linda

Os ais que vêm do peito

ai pobre dele coitado

que tão cedo se finou

Os ais que vêm da alma

ais d´amor e de comédia

ai pobre da rapariga

que se deixou enganar

ai a dor daquela mãe

Os ais que vêm do sexo

os ais do prazer na cama

os ais da pobre senhora

agarrada ao travesseiro

ai que saudades saudades

os ais tão cheios de luto

da viúva inconsolável

Ai pobre daquele velhinho

ai que saudades menina

ai a velhice é tão triste

Os ais do rico e do pobre

ai o espinho da rosa

os ais do António Nobre

ais do peito e da poesia

e os ais doutras coisas mais

ai a dor que tenho aqui

ai o gajo também é

ai a vida que tu levas

ai tu não faças asneiras

ai mulher és o demónio

ai que terrível tragédia

ai a culpa é do António

Ai os ais de tanta gente

ai que já é dia oito

ai o que vai ser de nós

E os ais dos liriquistas

a chorar compreensão

Ai que vontade de rir

E os ais do D. Dinis

ai Deus e u é

Triste de quem der um ai

sem achar eco em ninguém

Os ais da vida e da morte

ai os ais deste país

MENDES DE CARVALHO

(1927-1988)

(re)visitar marcos prado

uma casinha financiadinha
uma mulherinha e três filhinhos
um empreguinho e um creditozinho
tomar nos fins da semaninha
uma cervejinha com os amiguinhos
eta vida bosta meu deus!

(Marcos Prado 1961-1996)

dedo bandido

Andava mijando errado
Com as urina em atraso
Era uma gota no vaso
Três ou quatro na lajota
Quando não era nas bota
Na bombacha ou no escarpim
Eu mesmo, mijando em mim
Que tamanha porcaria
E o meu tico parecia
Uma mangueira de jardim

O pensamento mandava
O pau não obedecia
Quando a bexiga se enchia
Eu mijava à prestação
Pra o banheiro, em procissão
Uma ida atrás da ôta
Numa mijada marota
Contrastando com meu zelo
Pra beber, era um camelo
E pra mijar, um conta-gota


Depois de passar um bom tempo
Convivendo com esse horror
Me fui atrás de um doutor
Que atendesse meu pedido
Me desse algum comprimido
Pra mim empurrar goela abaixo
Tenho certeza, não acho
Que bem antes que eu prossiga
É importante que eu diga
Que não deixei de ser macho


Mas buenas, voltando ao causo
Que é natural que eu reclame
Depois de um monte de exame
De urina e ecografia
E até fotografia
Da minha arma de trepá
Me obrigaro desaguá
Ajoelhado num pinico
E me enfiaro um troço no tico
Que me dói só de lembrá


Ainda dei o meu sangue
Pra o vampiro diplomado
Pensei que tinha acabado
Só me faltava a receita
Já tinha uma idéia feita
Me trato e adeus, doutor
Recupero o mijador
Nem sonhava em concluir
Que alguém iria invadir
Meu buraco cagador


Fiquei bem contrariado
Tomei um baita dum choque
Quando me falaram em toque
Achei bem desagradável
Pra um macho é coisa impensável
Um dedão campeando vaga
No lugar que a gente caga
Vejam só o meu dilema
O pau é que dá problema
E o meu cu é que paga


Tentei todos argumentos
Me esquivei o quanto pude
Mas se é pra o bem da saúde
Não deve me fazer mal
Expor assim meu anal
Fazer papel de mulher
Nem tudo que a gente quer
Tá de acordo com os planos
Fui derrubando meus panos
E se salve quem puder

De cotovelo na mesa
A bunda véia empinada
No cu não passava nada
Nem piscava de apertado
Mas era um dedo treinado
Acostumado na bosta
E eu, que nunca dei as costa
Pra desaforo de macho
Pensava, de pinto baixo
O pior é se a gente gosta

Pra mim foi mais que um estupro
Aquilo me entrou ardendo
E então eu fiquei sabendo
Como se caga pra dentro
Aquele dedo nojento
Me atolando sem piedade
Me judiou barbaridade
Que alívio quando saiu
Garanto pra quem não viu
Que não vou sentir saudade

Enfiei a roupa ligeiro
Com vergonha e desconfiado
Vai que o doutor abusado
Sem pena das minhas prega
Chamasse um outro colega
Pra uma segunda opinião
Apertei o cinturão
Fiz uma cara de brabo
Dois mexendo no meu rabo
Aí seria diversão

Depois daquela tragédia
Que pior pra mim não tem
Não comentei com ninguém
Pra evitar o falatório
Se alguém fala em consultório
Me bate um pouco de medo
Não faço nenhum segredo
Dessa macheza que eu trago
Mas cada vez que eu cago
Me lembro daquele dedo.

(Mano Lima)

tempo de poesia

Poema da MENTE deficiente
(Affonso Romano de Sant`Anna)

É um presidente que mente,
Mente de corpo e alma, completa/mente.
E mente de maneira tão pungente,
Que a gente acha que ele mente sincera/mente,
Mais que mente, sobretudo, impune/mente...
Indecente/mente.
E mente tão nacional/mente,
Que acha que mentindo historica/mente
Vai nos enganar eterna/mente.

.........


Demagogo, mente profissional/mente,
Engana a quase todos, facil/mente,
Mente o tempo todo, fluente/mente,
Diz que não sabia, solerte/mente,
Coopta os deputados, constante/mente,
Favorece os banqueiros, alegre/mente,
Dá dinheiro à patuléia, esperta/mente,
Profere baboseiras, asnatica/mente,
Pensa ser estadista, alucinada/mente,
Pretende reeleger-se, astuta/mente,
Graças aos que votam cretina/mente.

Imhotep